São as águas de Março que eu traço.
Decanto o Abril num funil de estanho e Maio não estranho.
Salto para Agosto que é um desgosto.
O Setembro é um membro do meu corpo. Do Outubro não sei falar.
Novembro e Dezembro fazem-me temer Janeiro e Fevereiro.
Em Junho e Julho como ameixas.

Vânia Ribeiro